Casa no Tempo

Vi esta casa há algum tempo, aqui. Agora que estamos em tempo de férias, achei que era adequado mostrá-la no Pufe. E, repetindo a mesma palavra na terceira frase seguida, agora em maiúsculas, deixo o seu nome: Casa no Tempo.

A Casa no Tempo é uma herança de família recuperada e transformada em casa de férias. A reabilitação teve o toque de Manuel Aires Mateus, arquitecto de quem tenho vindo a gostar cada vez mais. Pode ser arrendada aqui, e parece ser o sítio ideal para passar uns dias com uma ou duas famílias amigas (com esta deixa espero bem receber alguns convites).

As fotografias fantásticas ajudam, claro, mas nunca pensei vir a elogiar um chão cor de terracota, ou uma casa com um arco, elemento arquitectónico que geralmente me causa alguma alergia visual. Este arco dá à casa uma personalidade diferente, e por isso gosto tanto dele. Visto de fora, afunda-se na casa formando um alpendre inesperado, que descontinua todas aquelas rectas. Visto de dentro, é um túnel de luz em forma de vignette, emoldurando a paisagem.

Não vale a pena gastar palavras com as banalidades do costume, como a-construção-mostra-uma-simbiose-perfeira-entre-o-tradicional-e-o-moderno, ou a-reabilitação-revela-uma-interpretação-intemporal-do-típico-monte-alentejano. A casa não merece isso. Merece, sim, que se fale sobre a sua simplicidade monástica, a sua nudez, a diversidade das suas texturas (alvenaria, mármore, azulejo, barro, madeira, telha), a piscina invulgar sem ser foleira (ainda bem que as piscinas não são todas caixotes forrados a ladrilhos aos quadradinhos azuis), a planície que a envolve. E, em especial, sobre aquela imensidão interrompida apenas por oliveiras e sobreiros, que de certeza não se importam de ouvir o Pollini a tocar o Imperador com o volume no máximo. Só isso quase que justificava os ligeiramente estapafúrdios 600 euros por dia que pedem pelo arrendamento. 

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Casa no Tempo, Montemor-o-Novo. Fotografias nos sites acima referidos.

Casa Malaparte

 

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Há dois posts atrás, apareceu no Pufe esta fotografia (tirada daqui), com um desafio: quem adivinhasse o tema associado à imagem seria convidado a escrever dois parágrafos sobre ele.

Vamos então desvendar o mistério.

A senhorita da fotografia é Brigitte Bardot, no filme Le Mépris, de Jean-Luc Godard, de 1963. Seguem abaixo mais algumas imagens do filme. 

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Quem conhece os temas que costumam passar pelo Pufe certamente estranhará esta súbita curiosidade pela Brigitte Bardot ou mesmo pelo cinema francês. Mas nada há a temer: não só não percebo um boi de cinema francês como, além disso, não estou particularmente interessada na Brigitte Bardot.

 

Por que motivo mostrar estas imagens, então? A casa, claro, a casa. Esta:

 

 

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Tanto o terraço onde está a dita actriz deitada ao sol (ora de biquíni, ora só com um livro a tapar-lhe meio glúteo), como a sala dos sofás azuis em que estão acima os dois actores, e ainda a escadaria monumental onde aparece uma personagem de chapéu a fazer lembrar Magritte, pertencem a uma casa situada na ilha de Capri. Seguem umas imagens para verem melhor a sua localização:

 

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A casa chama-se Casa Malaparte, e deve o seu nome ao seu primeiro proprietário, Kurt Erich Suckert. Italiano de nascimento, Suckert viria a usar posteriormente o nome de Curzio Malaparte, e assim ficou conhecido (Malaparte é um trocadilho com o apelido de Napoleão, e significa o "lado mau", ou o "lado errado"). Diz-se que era jornalista, escritor, poeta e diplomata, além de outras coisas, e tinha uma relação muito peculiar (e até hoje não muito bem percebida) com o fascismo italiano e com o nazismo. A certa altura (em 1937), e durante um período de refúgio na costa italiana, decidiu construir uma casa em Punta Massullo, Capri, tendo para isso contratado um  arquiteto modernista italiano - Adalberto Libera. Parece que os planos não terão corrido muito bem, e Malaparte acabou por construir a casa com Adolfo Amitrano, um pedreiro local. Depois da morte de Malaparte, em 1957, a casa ficou entregue aos elementos e a si própria, deteriorando-se. Foi palco do filme de Godard já em estado avançado de degradação (como se vê nas fotografias acima), mas foi doada à Fundação Giorgio Ronchi em 1972 e acabou por ser restaurada nos anos 80 e 90.
Hoje é utilizada para vários eventos culturais e para inúmeras campanhas publicitárias (por exemplo, da Persol e da Ermenegildo Zegna).
 

Mas enfim, tudo isto é acidental ao tema de que aqui se fala - que é, obviamente, a casa. Eu não o farei, mas estejam à vontade para pegar na Brigitte Bardot, no cinema francês, na arquitetura moderna, no fascismo de Mussolini, nas águas de Capri e refogar tudo dentro de um post, com óculos de sol e roupa masculina italiana.

Aqui ficam mais algumas fotografias da Casa Malaparte, que não resisto a partilhar:
  

 

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A casa é dramática, teatral. A começar por estar implantada num local tão improvável e tão pouco adequado a uma construção (o cimo de um penhasco de 32 metros, rodeado por águas pouco tranquilas, não parece ser assim o sítio ideal), e a terminar em vários dos detalhes excêntricos que apresenta. Como a parede curvada no terraço, uma espécie de pestana arquitectónica surrealista que ali caiu acidentalmente. Ou a escadaria monumental, em triângulo invertido, que come grande parte do volume da casa e lhe dá aquela forma estranha, acentuando a altura vertiginosa da construção. Ou ainda os próprios degraus, despidos, que se estendem à medida que se vai subindo, terminando num terraço amplo e exposto que se deita em cima do horizonte, num caminho iniciático que se alarga progressivamente até se fundir com o mar.

E, depois, há coisas que aparentemente não fazem sentido com toda aquela largueza: muitas janelas pequenas, que salpicam as fachadas, aquele estuque cor de terracota a fazer lembrar as paredes das casas domésticas da Roma Antiga e de Pompeia, e que dão à construção um ar quotidiano e banal, a forma do resto do volume, tão regular e tão pouco interessante.

Os interiores não têm grande graça, sobretudo comparados com aqueles detalhes. São quase monásticos, com poucos móveis e raros elementos decorativos. Aliás, se a casa era usada como aparece nestas fotografias abaixo, provavelmente seria  desconfortável, de tão espartana. Mas a verdade é que, com aquele mar, com aquelas escarpas, qualquer pormenor interior mais elaborado seria uma distracção desnecessária.
 

 

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O João Luís Castro, simpático leitor do Pufe, foi quem acertou em cheio no tema deste post, e por isso aqui ficam as suas palavras sobre a Casa Malaparte: "O seu ano de nascimento (1937) há muito que passou. E o seu nome não é daqueles que se guardou na memória. Nem mesmo se se acrescentar Capri como referência geográfica. Mais rápido nos lembramos daquele modelo da Ford, dos anos 70, de beleza discutível. Ou de uma música francesa, também ela há muito afastada dos tops de vendas. E, nos dias que passam, com tantos sítios à disposição, já ninguém elege essa ilha no Mediterrâneo como primeira opção de férias.
Consta que o acesso é difícil. Só com recurso a um barco e caso o mar esteja de feição. Mas naquele dia em que vimos na tela de um cinema a Brigitte Bardot a tomar banhos de sol naquele terraço, todos nós quisemos estar ali, nem que seja por um único instante. Deitada naquele terraço, com todos aqueles biquinis e vestidos, com aquele sotaque francês que não deixa ninguém indiferente e com aquele mar azul (ou seria verde) como pano de fundo, quem não quis estar ali?
Não terá sido um dos melhores filmes da história do cinema. Ainda hoje a casa é alvo de críticas, não se tratando de nenhuma obra consensual. Mas seguramente é o terraço mais conhecido da história".

Como diz o João Luís Castro, a Casa Malaparte não é uma obra consensual. Consigo perceber porquê. Consigo perceber tanto aqueles que a adoram como aqueles que a odeiam. É que esta casa desconcerta, não se consegue dominar. De certa forma, é impenetrável. E há uma razão para isso: ao avocar para si o desenho da construção, Malaparte quis (e disse-o num escrito que deixou) que a casa fosse o seu auto-retrato em pedra. Mais do que em qualquer outra construção, esta casa é o reflexo intencional e consciente de uma pessoa, das suas arbitrariedades, extravagâncias, contradições, idiossincrasias. E acho que é aí que reside o motivo do fascínio que provoca.

[informações e imagens nos seguintes links: 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14, 15] 

 

 

 

Bibendum

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Quem não conhecer esta poltrona certamente pensará que ela é um modelo recente. Tem um ar modernaço, quase que podia estar no catálogo do próximo Inverno das melhores lojas de design (por acaso é uma peça exclusiva de uma delas, a Aram Store).

Mas não é. E não é apenas a sua idade que impressiona. Há três dados interessantes sobre esta peça, que aqui deixo por ordem crescente de estupefacção induzida:

A fonte de inspiração? Aquele famosíssimo boneco feito de pneus, marca eterna da Michelin, chamado Bibendum (é também o nome desta poltrona).

A época em que foi concebida? Início dos anos 20 do séc. XX (talvez um pouco antes).

O seu criador? Uma mulher semi-aristocrata irlandesa, Eileen Gray.

Eileen Gray é uma das designers mais importantes do século passado, ainda que grande parte do seu reconhecimento seja póstumo (também tem alguns trabalhos de arquitectura, mas isso fica para outro post). É uma espécie de Coco Chanel do design. Muitas das suas peças foram revolucionárias, e marcaram de forma significativa a facção do design que gosta de móveis com aço tubular [de uma forma muito simplista e por isso provavelmente errada ou pelo menos imprecisa, sempre que me lembro do período moderno divido-o entre os orgânicos e os industriais, ou seja, entre os fanáticos do mobiliário todo em madeira e os extremistas do vidro e do metal, seguindo-se uma terceira corrente, dissidente, que venera os plásticos, as borrachas e os acrílicos]. Quem não se recorda, por exemplo, da sua conhecida mesa E1027, que também aparece nas imagens 3 e 4 abaixo?

 

 

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A Bibendum chair (é verdade, o nome é tão pouco sofisticado), aparentemente sem grande graça, é muito especial.
Por um lado, é das poucas cadeiras balofas que consegue ser ao mesmo tempo elegante; não é comum um corpanzil destes conseguir ser também airoso, efeito para o qual é decisiva a estrutura de base, mais fina.
Por outro lado, é muito versátil. Com o cenário certo, tanto é feliz numa sala de estar, numa sala de espera ou num quarto.
Por outro lado ainda, mesmo parecendo ter linhas volumosas e grosseiras, tem traços subtis que lhe conferem uma harmonia invisível, que não se vê à primeira, só se sente: já repararam que os dois anéis gordos do encosto, apesar de parecerem meios donuts, são na verdade uma repetição mais cheia da base tubular da cadeira, também em meia-lua? Como se, no papel, fossem curvas saídas de canetas diferentes, uma de ponta fina, outra de ponta de feltro? Afinal confirma-se que a teoria da simetria de Gui Bonsiepe serve para alguma coisa. 

[fotografias aqui e aqui]

Cena de um próximo post

 

 

 

Desafio: alguém adivinha o tema de um dos próximos posts?

Pista: não é sobre o catálogo de Verão 2014 da Calzedonia.

Prémio/castigo: a quem acertar primeiro pede-se para escrever dois parágrafos a incluir no texto.

Respostas para pufeblog@gmail.com